Los poemas bonitos son la voz del viento y se pasean por tu vida como un gato. © ®
Es la honda noche,
avanzando por las dunas del tiempo
por la sangre que extraño
por el calor que siempre fue mío.
Desde los acantilados de ese amor
miran los ojos ardidos
la oquedad, lo ajeno, el abismo.
Silban los vientos haciendo espirales de tierra seca
cantan que ya no estás
que mi forma ya no está en tus manos.
La ausencia ahora hecha de arcilla
duerme en el fondo del afluente
en los charcos del llanto anterior
en la honda noche.
Constanza Everdeen.
Como esas estrellas que brillan y ya están muertas
palidece la ilusión en los brazos fríos de la costumbre.
Afuera andan matando árboles y ciervos
ensuciando con ruido las calles
acallando la sangre con baja violencia.
No basta con oler su sombra
los mil vestidos del miedo ante la suerte del espejo
roba los sueños ante un dios debilitado.
Algo que grita y no puede ser escuchado
algo que quiere y todo le son las noches
soñar otra claridad junto a la ventana
que seque las lágrimas al poema
que traiga otra primavera
otro deshielo del alma.
Constanza Everdeen.
Debería llover
cada vez que me falta el aliento
y así se abrieran campos de lavanda
en el espacio donde se dibuja
el camino hacia dentro.
Debería ser un beso
la puerta engalanada de luciérnagas y flores
la que anunciase la entrada
a lo más infinito y real de un secreto.
Y así todos los extremos y apéndices de la vida
acariciasen sin tiempo
la carnalidad del cuerpo.
Deberían ser las palabras
hilos de humo, de fuego
las que tejiesen la historia
entre la luz del día
y las íntimas sombras de la noche.
Y así se hiciera valiente la complejidad del ánima
ante el sencillo amor que te habla.
El único que habita aquella aldea.
Constanza Everdeen.
Si eres tú acercándote en un beso
y se levanta una bruma insólita
nube de polvo de esporas
adhiriéndose a mi cabello,
sé cuidadoso en los rincones
donde guardo los libros viejos.
Si rozas con tu aliento los espejos
dibújale a la sangre un camino nuevo
con la astucia de tus dedos, con miedo
limpia de huesos el suelo sobre el que levito
vuelve a nacer en la garganta de un dragón
sé lengua, llama, llamaradas.
Si caminando las brasas, los recuerdos
eres hombre aparecido entre los vapores
punto de luz a través del tiempo
invoca lo que fulmina los zarzales del pensamiento
siente el dolor, la belleza de las espinas
alcanza la suavidad de estos pétalos que te dejo.
Constanza Everdeen.
Querida amiga:
voy caminando evidencias, las aguas criminales
soy un barco de velas remendadas
cruzando los charcos, creando ondulaciones
en esta realidad que llueve sueños heridos.
Mis pies ahora son más fuertes que las piedras
ahí, en las partes hundidas del sendero
ya no hay trincheras, ni trampas
ahora son otras huellas
en otra travesía andada.
Alzo la vista
y veo raíces de las que no puede crecer nada
dejo caer la mirada
sobre el avance musical de mis pasos
entre lentos parpadeos me contempla el paisaje
abriéndome en el pecho una vereda animal
no tan lejos, ni tan difícil
la libertad que nos separa.
Constanza Everdeen.
Es tan fuerte la hiedra que crece del dolor enterrado
tan altos los muros de esa frontera
es tal la distracción en los ojos de las estrellas
que sueños y soga hacen el nudo decisivo
donde expiran los trenes del porvenir.
En la estación, un reloj que nació parado
y maletas llenas de hojas vacías
también unos zapatos nuevos y antiguos
que no irán al baile, ni pisarán la tragedia.
En el hierro de estas vías no está tu presentimiento
ni la fuerza, ni el vapor en los cristales
y es imposible distinguir entre el humo y el final.
Quizá hoy es el día en que la decisión se marche
con su boca callada, saltando por las traviesas
despertando entre durmientes y piedras
y otra vez, otro valor
falte a la cita.
Constanza Everdeen.
Ahora consigo llorar
lloro las cosas quietas
y es otro el sabor del vino
nada se oculta en su copa
todo se mueve en la sangre.
La piel, libre de ajenos abrigos
es el calor que dejaré en herencia
dentro, escribo sobre la aspereza de la luz
sobre las vetas que endurecen la vida
acerca de la lejanía sin distancia.
El silencio ahora es más silencio
algo más sé, no necesito saber mucho
y aunque no siempre escucho esa voz
que nace de lo más hondo de la cripta
a las cabras también les pertenece el pasto.
Constanza Everdeen.
